Anlässlich des Internationalen Tages des Buches lud mich das Centro Social de Mayores (CSM) in London ebenfalls im Jahr 2010 ein, einen Vortrag zu halten. An jenem 27. April 2010 sprach ich zu ihnen über den großen spanischen Dichter Miguel Hernández, zeitgleich mit dem hundertsten Jahrestag seiner Geburt.

Im Folgenden gebe ich den Text meines Vortrags wieder, den du hier auch als PDF auf Spanisch-Kastilisch herunterladen kannst.

Nach meinem Vortrag sandte mir die Gruppe für Sprache und Kultur einen herzlichen Brief, den ich hier einstelle.

 

MIGUEL HERNÁNDEZ: LEBEN UND WERK

1. EINLEITUNG

Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30. Oktober 1910 – Alicante, 28. März 1942) war ein Dichter und Dramatiker von besonderer Bedeutung für die spanische Literatur des 20. Jahrhunderts.

Obwohl er traditionell der Generation von 1936 zugeordnet wird, stand Miguel Hernández der vorhergehenden Generation näher, sodass er von Dámaso Alonso als „genialer Epigone der Generation von 1927“ bezeichnet wurde.

„Nur wenige Dichter sind so großzügig und strahlend wie der große Junge aus Orihuela, dessen Statue eines Tages zwischen den Orangenblüten seiner schlafenden Heimat erhaben wird.“ Pablo Neruda (Nobelpreisträger für Literatur 1971).

2. AUSARBEITUNG

2.1. LEBEN UND WERK VON MIGUEL HERNÁNDEZ

Es gibt zahlreiche Biografen und Forscher, die sich mit Miguel Hernández beschäftigen, sowohl spanische (Concha Zardoya) als auch ausländische (William Rose oder Marie Chevallier). Für diese Darstellung wurde die relativ junge Biografie (2002) von José Luis Ferris mit dem Titel „Miguel Hernández, Leidenschaften, Gefängnis und Tod eines Dichters“ herangezogen . Ferris unterteilt das Leben des Dichters in sechs Zyklen.

I. Zyklus: Kindheit und erste Begeisterung (1910–1925)

Er wurde als zweiter Sohn in einer Familie in Orihuela geboren, die sich der Viehzucht widmete. Miguel hütete schon von klein auf Ziegen und besuchte von 1915 bis 1916 die Schule „Nuestra Señora de Montserrat“; von 1918 bis 1923 erhielt er seine Grundschulausbildung an den „Escuelas del Amor de Dios“; 1923 wechselte er zum Gymnasium „Santo Domingo“ in Orihuela, das von den Jesuiten geleitet wurde; diese schlugen ihm ein Stipendium vor, um sein Studium fortzusetzen, was sein Vater jedoch ablehnte. 1925 brach er auf Anordnung seines Vaters die Schule ab, um sich ausschließlich der Viehhaltung zu widmen. Auch wenn es selten erwähnt wird, war die Realität, dass eine schwere Wirtschaftskrise die Familie von Miguel Hernández in diesem Jahr von einer schweren Wirtschaftskrise betroffen, weshalb der Vater auf die Arbeitskraft seines Sohnes zurückgriff.

II. Zyklus: Jugend und erste Gedichte (1925–1931)

Während er die Herde hütet, liest Miguel eifrig und schreibt seine ersten Gedichte. Zu dieser Zeit knüpft Kanonikus Luis Almarcha eine Freundschaft mit Miguel und stellt dem jungen Dichter unter anderem Bücher von San Juan de la Cruz, Gabriel Miró, Paul Verlaine und Vergil zur Verfügung. Seine Besuche in der öffentlichen Bibliothek werden immer häufiger, und er beginnt, zusammen mit anderen Jugendlichen aus Orihuela in der Bäckerei seines Freundes Carlos Fenoll einen improvisierten Literaturkreis zu bilden. Die wichtigsten Teilnehmer dieser Treffen sind neben Miguel und Carlos Fenoll selbst dessen Bruder Efrén Fenoll, Manuel Molina und José Marín Gutiérrez, ein zukünftiger Rechtsanwalt und Essayist, der später das Pseudonym „Ramón Sijé“ annehmen wird und dem Hernández seine berühmte „Elegie“ widmen wird.

Von diesem Zeitpunkt an waren Bücher seine wichtigste Bildungsquelle, und er bildete sich gänzlich autodidaktisch weiter. Die großen Autoren des Goldenen Zeitalters: Miguel de Cervantes, Lope de Vega, Pedro Calderón de la Barca, Garcilaso de la Vega und vor allem Luis de Góngora wurden zu seinen wichtigsten Lehrmeistern.

Am 13. Januar 1930 erschien sein Gedicht „Pastoril“ in der Zeitung „El Pueblo“ aus Orihuela – es war das erste Gedicht, das von Miguel veröffentlicht wurde.

PASTORIL

Am Ufer des klaren Flusses
den die goldene Sonne färbt.

Bitter wie Galle ist ihr Weinen.
Was weint die kleine Hirtin?
Welcher Kummer, welcher große Schmerz
hat ihre Wange blass werden lassen?

Ihr Hirte hat sie verlassen!
Er ist in die Stadt gezogen
und hat sie ganz allein zurückgelassen
am Rande der Herde.

Sie teilt nicht mehr seine Hütte
und stillt auch nicht mehr ihr Lamm!
Er sagt ihr nicht mehr: „Ich liebe dich“,
und das Mädchen weint und weint!

Er sagte, er liebe mich,
dein Mund voller Feuer.
„Lüge!“, sagt sie traurig,
„ach! Warum hat er mir das gesagt?“

Ich, die ich dir blind vertraut habe,
ich, die ich meine Heimat verlassen habe,
um dir in deine Berge zu folgen,
sehe mich nun von dir verlassen!…

Am klaren Fluss
den die Nacht bereits in Schatten hüllt
und die Brise aus dem Osten kräuselt,
weint die Unglückliche weiter.

Schon wandert die zarte, weiße Blume
nicht mehr zur Hütte
wenn die Sonne die Berge streift
an der Seite ihres Hirten.

Nun geht sie allein zur Schlucht
und zur Ebene und kehrt allein zurück,
sie geht und kommt traurig und bedrückt
hinter ihrer weißen Herde her.

Warum, du entwurzelter Hirte,
verlässt du deine Hirtin,
die ohne dich weint und immer mehr weint
am Rande der Herde?

Die Nacht eilt herbei
und hüllt den blauen Himmel in Trauer:
der Fluss fließt weiter
und die Hirtin stöhnt.

Doch sie gewinnt ihren alten Elan zurück,
und wunderschön gelassen
begräbt sie ihren schwarzen Kummer
in den Fluten des Flusses.

Es herrscht eine heilige Stille…
Die Hirtin weint nicht mehr!
Dann scheint es doch, als weine sie,
wenn ihr Vieh nach ihr ruft!

Miguel Hernández hat viel geschrieben und wenig veröffentlicht, weshalb die Sammelbände und Anthologien sich so stark voneinander unterscheiden. Aus dieser Phase seiner frühen Schriften möchte ich auch „An meine Seele“ hervorheben.

AN MEINE SEELE

Man flüstert, ich spräche zu wenig,
Seele, sagen diejenigen, die nichts wissen
von unseren langen Gesprächen.

Und „La Palmera Levantina“, eines der 13 Gedichte, die der Liedermacher Joan Manuel Serrat auf seinem zweiten Album mit Gedichten von Miguel Hernández aus dem Jahr 2010 aufgenommen hat, das anlässlich dessen hundertsten Geburtstags erschien. Das erste Album stammt aus dem Jahr 1987.

LA PALMERA LEVANTINA (Auszug)

Die Palme aus dem Levante,
die Säule, die wandelt.
Die Palme…
Die Palme aus dem Levante,
die über das Meer blickt,
die mediterrane Ära.
Die Palme aus dem Levante,
die den ersten
Frühlingswind einfängt,
die erste Schwalbe.

Die Herrin der Landschaften.
Diejenige, die nach den Sternen greift
und sich die Spitzen
der Wolken wie Turbane um ihre Dattelpalmen-Stelzen bindet.
Das prächtige Räuchergefäß,
das einsam schwankt
am Ende des Hügels,
vor einem außergewöhnlichen Blau…

Die levantinische Palme!
Diejenige, die
den ersten Lichtstrahl
der weißen Morgendämmerung entlockt.
Diejenige, die dem Frühlingsgrün Sonne in Körnern schenkt.
Diejenige, die sich mit dem Gesicht nach unten
gegen die Sonne wirft.
Diejenige, die
den Erzengel des Mondes wiegt.

Die von den Palmenpflückern erklommen wird,
die ihr zwischen Lachen und Gesang
und Stieglitzen
die tränenreichen Blütenstände entreißen;
auch wenn sich Lachen,
Gesang und Weinen
manchmal vermischen,
wenn diese wankenden Bäume
von einem heftigen Wind geschüttelt
alles in den Himmel schleudern:

Vögel, Palmen, Menschen, Datteln.

Die Palme der Levante,
das Erste, was das Auge des Seemanns
auf den Meeren der Levante erblickt.
Die Palme von Alicante!

III. Zyklus: Erste Reise nach Madrid und Veröffentlichung von „Perito en lunas“ (1931–1933)

Miguel kommt am Morgen des 2. Dezember 1931 am Bahnhof Atocha an. Gestützt auf Empfehlungen versucht er, sich in der Madrider Literaturszene einen Weg zu bahnen. Giménez Caballero veröffentlicht am 15. Januar 1932 in „El Robinson Literario“ ein erstes, recht beleidigendes Porträt von Miguel, das mit den Worten endet: „… ein sympathischer Hirtenjunge, der an diesem Weihnachtsfest in diese Madrider Krippe geraten ist“. Er klopft an viele Türen, die sich ihm jedoch verschließen. Dennoch schreibt er weiter und besucht die Nationalbibliothek, für die er einen Ausweis erhalten hat. Es ist ein Beispiel für titanische Anstrengungen, sich durchzusetzen. Am 20. Februar 1932 erscheint in der Zeitschrift „Estampa“ ein ganzseitiger Bericht über Miguel von Federico Martinez Corbalán. Dennoch erhält er nicht das erhoffte Stipendium der Provinzverwaltung von Alicante und ist verzweifelt wegen der Schulden in der Pension; er bügelt seine einzige Krawatte, indem er sie zwischen die Seiten seines Wörterbuchs legt, und ist gezwungen, viele Nächte unter freiem Himmel zu verbringen.

Schließlich kehrt Miguel nach sechs Monaten voller Abenteuer und Enttäuschungen am 20. Mai 1932 nach Orihuela zurück. Sein Aufenthalt in Madrid hat ihm jedoch gezeigt, wie unzeitgemäß seine Jugendgedichte waren.

In dieser Zeit verfasst er „El Silbo de Afirmación en la Aldea“ , besser bekannt durch seine erste Zeile „Alto soy de mirar a las Palmeras“, ganz im Stil des „beatus ille“, in dem er das Leben in der Stadt und auf dem Land vergleicht, obwohl dieses Gedicht in keinem Buch enthalten ist.

EL SILBO DE AFIRMACIÓN EN LA ALDEA (Auszug)

Hoch bin ich, die Palmen zu betrachten,
rauh im Zusammenleben mit den Bergen…
Ich sah mich klein und weich auf den Bürgersteigen
einer prächtigen Stadt voller Spinnen.
Schwierige Schluchten aus Treppen,
stille Wasserfälle aus Aufzügen,
welch ein Eindruck von Leere!,
sie nahmen den Platz meiner Blumen ein,
die Luft meiner Luft und meinen Fluss.
Ich sah das Bemerkenswerteste von dem, was mir gehörte,
vom Teufel fortgetragen, und Gott abwesend.
Ich hatte dich in der Ferne des Vergessens,
Dorf, Garten, Brunnen,
in denen ich mich unachtsam wiederfand:
Obstgarten, wo ich das beste Leben fand,
Dorf, wo ich frei und ungebunden,
in Frieden lange und ausgestreckt pinkelte.
Doch sogleich richtete ich
meine Aufmerksamkeit wieder auf die reinen Existenzen
meines Rückzugs, aufmerksam auf meine Abwesenheit,
und all ihre Abwesenheiten
erfüllten meine Gedanken mit Licht.
Mein Fuß wanderte ohne Boden, welch eine Qual!,
wankend auf dem Wachs der Fußböden,
mit ständiger Furcht, einem Schreck,
die durch die Klingeltöne, die Warnungen,
die Alarmsignale, die Menschen und den Asphalt noch verstärkt wurden.
Halt! Halt! Halt! Halt!
Ordnung! Ordnung! Welch hochmütige
Auferlegung der Ordnung durch eine Hand,
eine Farbe, einen Klang!
Meine Sehkraft,
ach, verlor ihren Sinn.
Von tausend Brüsten gestoßen, von
mehr als tausend Gefahren, Versuchungen,
mechanischen Meuten angegriffen,
verfolgten mich Begierden und Hupen,
Sehnsüchte und Straßenbahnen.
Wie viele Lippen von theatralischem Purpur,
übertrieben sündhaft!
Wie viel Vokabular aus Kristallen,
das die Farben in Raserei versetzt
in einem Kampf, in einem Wettstreit
um Originalität und Vortrefflichkeit!
Was für ein Durcheinander! Babel der Babels!
Große Stadt!: Großer Unhold!: Großes Durcheinander!
Die Welt auf Schienen,
und ihr Ungleichgewicht auf dem Fahrrad!

Es dauerte mehrere Monate, bis sein erstes Buch, „Perito en Lunas“, ein Werk im Stil Gongoras oder der Culteranos, das Licht der Welt erblickte, und zwar in einer Druckerei der katholisch orientierten Zeitschrift „La Verdad“ in Murcia am 20. Januar 1933, wobei er sich das Geld für den Druck lieh. Das Buch enthält ein Vorwort seines Freundes Ramón Sijé. Trotz aller Erwartungen blieb das Buch unbeachtet, verkaufte sich kaum und trug nicht dazu bei, die schwierige wirtschaftliche Lage des Dichters zu verbessern.

Experten zufolge weisen die Gedichte dieses Buches deutliche Einflüsse der „Segunda Antología Poética“ (1922) von Juan Ramón Jiménez [Nobelpreisträger für Literatur 1956] und von Rubén Darío auf. Das folgende Gedicht beschreibt eine Masturbation.

SEX IM AUGENBLICK, 1

Zu einem Ticken, wenn auch dumpf, finde ich
die dunkle Senkrechte von damals wieder,
Halbierende von Null über Null,
nun gleichwertig und gleich weit entfernt.
Sie fordert im Imperativ ihr Recht ein,
mit mehr Zahlen, wenn auch wenigen, für Augenblicke;
doch ihre Lage, letztlich extrem,
ohne Scheitelpunkt der Liebe, lässt den Schaum verfliegen.

IV. Zyklus: Zweite Reise nach Madrid und „El Rayo que no Cesa“ (1934–36)

Miguel hat die ersten beiden Akte eines Auto-Sacramentals geschrieben und bricht mit seinen spärlichen Ersparnissen und dem Geld seiner Freunde im März 1934 zum zweiten Mal nach Madrid auf. Diesmal hat er mehr Glück und schafft es, sein Auto-Sacramental „Quién te ha visto y quién te ve y sombra de lo que eras“ fertigzustellen und es in der katholisch orientierten Madrider Zeitschrift „Cruz y Raya“ in den Monaten Juli, August und September 1934 zu veröffentlichen.

Miguel wechselte 1934 zwischen seinen Aufenthalten in Madrid und Rückkehren nach Orihuela hin und her. Im Juni 1934 begann sein Freund Ramón Sijé mit der Herausgabe der Zeitschrift „El Gallo Crisis“, von der bis Ostern 1935 sechs Ausgaben erscheinen, und in allen sind Gedichte von Miguel mit einer tiefgründigen theologischen und eucharistischen Sichtweise auf das Landleben zu finden.

Bei einem seiner Aufenthalte lernt er Josefina Manresa kennen, mit der er am 27. September 1934 seine Verlobung besiegelt. Im Laufe des Jahres 1934 schreibt er Liebessonette an seine Geliebte, aus denen später „El Silbo Vulnerado“ entstehen wird, das Miguel eigentlich noch 1934 veröffentlichen wollte, was er jedoch nicht tat. Viele dieser Gedichte sind Vorläufer und Quelle der Sonette, aus denen später der „Rayo que no cesa“ entstehen sollte. Ein Beispiel dafür ist „Te me mueres de casta y de sencilla“, Gedicht Nr. 22 aus „El Silbo Vulnerado“; in leicht überarbeiteter Form ist es Gedicht Nr. 11 aus dem „Rayo“, inspiriert von Josefina Manresa.

DU STIRBST FÜR MICH, KEUSCH UND SCHLICHT

Du stirbst für mich, keusch und schlicht…
Ich bin überzeugt, meine Liebe, ich gestehe
dass ich, als unerschrockener Entführer eines Kusses,
dir die Blüte deiner Wange gepflückt habe.
Ich habe dir die Blüte deiner Wange gepflückt,
und seit jenem Glanz, jenem Ereignis,
fällt dir deine Wange, voller Skrupel und Schwere,
entblättert und vergilbt herunter.
Der Geist des schuldhaften Kusses
verfolgt deinen Wangenknochen,
immer deutlicher, schwarz und groß.
Und schlaflos bist du, eifersüchtig,
wachst über meinen Mund – wie sorgfältig!
damit er nicht verdirbt und außer Kontrolle gerät.

Er unternahm weitere Reisen nach Madrid und fand Arbeit, zunächst als Mitarbeiter bei den „Misiones Pedagógicas“ und später als Sekretär und Redakteur der Enzyklopädie „Los toros“, deren Leiter und Chefredakteur, José María de Cossío, diese für den Verlag Espasa-Calpe vorbereitete. Cossío sollte fortan Miguels glühendster Bewunderer sein.

Er lernt Vicente Aleixandre kennen und freundet sich mit ihm sowie mit Pablo Neruda an, der 1934 gerade als Diplomat in Madrid angekommen ist; dies ist der Ursprung seiner kurzen Phase im Surrealismus, geprägt von stürmischem Elan und erdverbundener Inspiration.

Am 24. Januar 1936 gehen die ersten Exemplare von „El Rayo que no cesa“ in Druck – Dieser Gedichtband weist eine merkwürdige Struktur auf: ein Langgedicht, dreizehn Sonette, ein Langgedicht, dreizehn Sonette, eine Elegie und ein abschließendes Sonett. In diesem Buch hat sich Miguel in einen leidenschaftlichen Sänger der weltlichen Liebe verwandelt, geprägt von überschäumender Sexualität und Erotik.

Im Jahr 1935 hatte er seine Beziehung zu Josefina Manresa beendet und eine leidenschaftliche Affäre mit der sehr freizügigen Malerin Maruja Mallo geführt. Ihr widmete er das folgende Sonett, das 23. Sonett aus „El Rayo que no cesa“:

WIE DER STIER BIN ICH FÜR DIE TRAUER GEBOREN

Wie der Stier bin ich zur Trauer geboren
und zum Schmerz, wie der Stier bin ich gezeichnet
von einem höllischen Eisen in der Seite
und als Mann in der Leiste mit einer Frucht.
Wie der Stier findet er winzig
mein ganzes maßloses Herz,
und vom Antlitz des verliebten Kusses,
wie der Stier streite ich um deine Liebe.
Wie der Stier wachse ich in der Strafe,
die Zunge im Herzen habe ich getränkt
und trage am Hals einen klangvollen Sturm.
Wie der Stier folge ich dir und verfolge dich,
und du lässt mein Verlangen in einem Schwert zurück,
wie der verspottete Stier, wie der Stier.

Im Dezember 1935 war sein lebenslanger, brüderlicher Freund Ramón Sijé gestorben, und Miguel widmete ihm seine außergewöhnliche Elegie. Diese Elegie gilt als eines der Meisterwerke der spanischen Literatur und als einer der größten Erfolge der Poesie Hernandinos; eine Elegie, die zu ihrer Zeit in einer Chronik der Tageszeitung El Sol die zurückhaltende Begeisterung von Juan Ramón Jiménez hervorrief; und das Lob von Ortega y Gasset und Marañón, unter anderen, hervorrief.

GEDICHT: ELEGIE FÜR RAMÓN SIJÉ

(In Orihuela, deinem und meinem Heimatort, ist mir
wie ein Blitz Ramón Sijé gestorben, den ich so sehr liebte.)

Ich möchte weinend der Gärtner sein
des Bodens, den du bewohnst und düngst,
Gefährte meiner Seele, der so früh von uns gegangen ist.

Ich nähre Regengüsse, Muscheln
und Orgeln mit meinem instrumentenlosen Schmerz,
den entmutigten Mohnblumen
werde ich dein Herz als Nahrung geben.

So viel Schmerz sammelt sich in meiner Seite,
dass mir vor Schmerz sogar der Atem wehtut.
Ein harter Hieb, ein eisiger Schlag,
ein unsichtbarer, mörderischer Axthieb,
ein brutaler Stoß hat dich zu Fall gebracht.

Es gibt keine größere Weite als meine Wunde,
ich weine um mein Unglück und all seine Facetten
und spüre deinen Tod stärker als mein Leben.

Ich gehe über das Stoppelfeld der Verstorbenen,
und ohne die Wärme eines anderen und ohne Trost gehe ich
von meinem Herzen zu meinen Angelegenheiten.

Früh erhob der Tod seine Flügel,
früh brach die Morgendämmerung an,
früh rollt er über den Boden.

Ich vergebe dem verliebten Tod nicht,
ich vergebe dem unaufmerksamen Leben nicht,
ich vergebe weder der Erde noch dem Nichts.

In meinen Händen erhebe ich einen Sturm
aus Steinen, Blitzen und schrillen Äxten,
durstig nach Katastrophen und hungrig.

Ich will die Erde mit den Zähnen ausgraben,
ich will die Erde Stück für Stück beiseite schieben
mit trockenen, heißen Bissen.

Ich will die Erde durchforsten, bis ich dich finde
und deinen edlen Schädel küssen
und dir den Knebel abnehmen und dich zurückbringen.

Du wirst in meinen Garten und zu meinem Feigenbaum zurückkehren,
über die hohen Gerüste der Blumen
wird deine bienenstockartige Seele schwirren,
voller engelhaftem Wachs und Kunstwerken.

Du wirst zum Geflüster der Gitter
der verliebten Bauern zurückkehren.
Du wirst den Schatten meiner Augenbrauen erhellen,
und dein Blut wird sich zu beiden Seiten ergießen,
wobei sich deine Braut und die Bienen darum streiten.

Dein Herz, schon verwelkter Samt,
ruft nach einem Feld aus schäumenden Mandeln,
meine gierige Stimme eines Verliebten.

An die geflügelten Seelen der Rosen
des cremigen Mandelbaums rufe ich dich,
denn wir müssen über viele Dinge sprechen,
Seelenverwandter, Gefährte.

Im Februar 1936 schreibt er erneut an Josefinas Vater und bittet ihn, die Beziehung zu seiner Tochter wieder aufzunehmen.

V. Zyklus: Der Dichter im Bürgerkrieg (1936–1939)

Als am 18. Juli 1936 der Bürgerkrieg ausbricht, meldet sich Miguel Hernández auf der Seite der Republikaner zum Dienst. Hernández dient im 5. Regiment und wechselt zu anderen Einheiten an den Fronten der Schlachten von Teruel, Andalusien und Extremadura. Seine Dichtung wird zu dieser Zeit sozialer und bringt deutlich ein politisches Engagement für die Ärmsten und Entrechteten zum Ausdruck.

Mitten im Krieg gelingt es ihm, kurz nach Orihuela zu fliehen, um dort am 9. März 1937 Josefina Manresa zu heiraten. Nur wenige Tage später muss er an die Front bei Jaén aufbrechen.

Im Sommer 1937 nahm er am II. Internationalen Kongress antifaschistischer Schriftsteller teil, der in Madrid und Valencia stattfand, und reiste später im August als Vertreter der Regierung der Republik in die Sowjetunion, von wo er im Oktober zurückkehrte, um das Drama „Pastor de la muerte“ zu schreiben.

Im September 1937 veröffentlichte er ein neues Buch mit dem Titel „Viento del Pueblo“, das er Vicente Aleixandre widmete. Es ist ein mitreißendes Werk, frei von rhetorischen Kunstgriffen und von ungewöhnlicher Kraft. Unter seinen Gedichten sind hier die folgenden besonders hervorzuheben:

WINDEN DES VOLKES TRÄGEN MICH

Winde des Volkes tragen mich,
Winde des Volkes reißen mich mit,
sie zerreißen mir das Herz
und zerfetzen mir die Kehle.
Die Ochsen neigen ihre Stirn,
machtlos und fügsam,
angesichts der Strafen:
Die Löwen erheben sie
und bestrafen zugleich
mit ihrer tosenden Pranke.
Ich gehöre nicht zu einem Volk von Ochsen,
denn ich stamme aus einem Volk, das
Löwenreviere,
Adler-Schluchten
und Stiergebirge
mit Stolz auf dem Horn in Besitz nimmt.
Nie gediehen die Ochsen
in den Ödlandgebieten Spaniens.
Wer sprach davon, ein Joch
auf den Nacken dieser Rasse zu legen?
Wer hat dem Orkan
jemals Joche oder Fesseln angelegt,
noch wer den Blitz
als Gefangenen in einem Käfig festgehalten?
Asturier voller Tapferkeit,
Bask mit gepanzerter Seele,
Valencianer voller Lebensfreude
und Kastilier mit Seele,
geformt wie die Erde
und anmutig wie Flügel;
Andalusier voller Blitze,
geboren zwischen Gitarren
und geschmiedet auf den
stürmischen Ambossen der Tränen;
Extremaduraner aus Roggen,
Galicier aus Regen und Ruhe,
Katalanen voller Standhaftigkeit,
Aragonier von edler Abstammung,
Murcianer aus Dynamit,
das sich fruchtbar ausbreitet,
Leoner, Navarreser, Herren
des Hungers, des Schweißes und der Axt,
Könige des Bergbaus,
Herren der Feldarbeit,
Männer, die zwischen den Wurzeln,
wie stolze Wurzeln,
vom Leben zum Tod gehen,
vom Nichts ins Nichts gehen:
Joche wollen euch auferlegen
Menschen aus Unkraut,
Joche, die ihr
auf ihren Rücken zerbrochen zurücklassen müsst.
Dämmerung der Ochsen
die Morgendämmerung bricht an.
Die Ochsen sterben, gekleidet
in Demut und Stallgeruch;
die Adler, die Löwen
und die Stiere in Hochmut,
und hinter ihnen trübt sich der Himmel
weder ein, noch nimmt er ein Ende.
Die Agonie der Ochsen
hat ein kleines Gesicht,
das des männlichen Tieres
vergrößert die gesamte Schöpfung.
Wenn ich sterbe, dann soll ich
mit hoch erhobenem Kopf sterben.
Tot und zwanzigmal tot,
den Mund auf dem Gras,
werde ich die Zähne zusammenbeißen
und den Bart entschlossen tragen.
Singend erwarte ich den Tod,
denn es gibt Nachtigallen, die singen
über den Gewehren
und mitten in den Schlachten.

DAS JUNGE JUG

Als Jochfleisch wurde er geboren
eher gedemütigt als schön,
mit dem Hals verfolgt
vom Joch für den Hals.

Er wird geboren, wie ein Werkzeug,
zu Schlägen bestimmt,
aus unzufriedener Erde
und einem unersättlichen Pflug.

Zwischen reinem, lebendigem
Kuhmist bringt er eine Seele
in der Farbe des Olivenbaums
zur Welt, schon alt und verhärtet.

Er beginnt zu leben, und er beginnt
von Anfang bis Ende zu sterben,
während er die Rinde
seiner Mutter mit dem Gespann abträgt.

Er beginnt zu fühlen, und er spürt
das Leben wie einen Krieg,
und mühsam
auf die Knochen der Erde zu hämmern.

Seine Jahre zählen kann er nicht,
und doch weiß er schon, dass der Schweiß
eine schwere Krone
aus Salz für den Ackerbauern ist.

Er arbeitet, und während er arbeitet
männlich ernst,
salbt er sich mit Regen und schmückt sich
mit Friedhofsfleisch.

Durch Schläge gestärkt, stark,
und durch die Sonne gebräunt,
mit einem Todessehnsucht
zerreißt er ein hart umkämpftes Brot.

Jeder neue Tag ist
mehr Wurzel, weniger Geschöpf,
das unter seinen Füßen
die Stimme des Grabes hört.

Und wie eine Wurzel versinkt er
langsam in der Erde,
damit die Erde
seine Stirn mit Frieden und Brot überflutet.

Dieser hungrige Junge schmerzt mich
wie ein gewaltiger Dorn,
und sein aschgraues Leben
zerbricht meine Eichenstamm-Seele.

Ich sehe, wie er die Stoppeln pflügt,
und einen Brotkrumen verschlingt,
und mit seinen Augen erklärt,
warum er Fleisch des Jochs ist.

Sein Pflug sticht mir in die Brust,
und sein Leben in die Kehle,
und ich leide beim Anblick der Brachfläche,
die so groß unter seinen Füßen liegt.

Wer wird diesen kleinen Jungen retten,
der kleiner ist als ein Haferkorn?
Woher wird der Hammer kommen,
der diese Kette zerschlägt?

Er soll aus dem Herzen
der Tagelöhner kommen,
die, bevor sie Männer wurden,
Kinder waren und sind, die das Joch tragen.

OLIVENPFLÜGER

Andalusier aus Jaén,
stolze Olivenbauern,
sagt mir aus tiefster Seele: Wer,
wer hat die Olivenbäume emporgehoben?
Nicht das Nichts hat sie emporgehoben,
noch das Geld, noch der Herr,
sondern die schweigende Erde,
die Arbeit und der Schweiß.
Vereint mit dem reinen Wasser
und vereint mit den Planeten,
schufen die drei die Schönheit
der gewundenen Stämme.
Erhebe dich, grauer Olivenbaum,
sagten sie am Fuße des Windes.
Und der Olivenbaum reckte eine Hand
mächtig aus seinen Fundamenten empor.
Andalusier aus Jaén,
stolze Olivenbauern,
sagt mir aus tiefstem Herzen: Wer
hat die Olivenbäume genährt?
Euer Blut, euer Leben,
nicht das des Ausbeuters,
der sich an der großzügigen
Wunde des Schweißes bereicherte.
Nicht das des Großgrundbesitzers,
der euch in Armut begrub,
der eure Stirn mit Füßen trat,
der euren Kopf erniedrigte.
Bäume, die euer Eifer
in die Mitte des Tages weihte,
waren der Anfang eines Brotes,
das nur der Andere aß.
Wie viele Jahrhunderte der Olivenernte,
Füße und Hände gefesselt,
von Sonnenaufgang zu Sonnenaufgang und von Mondaufgang zu Mondaufgang,
lasten auf euren Knochen!
Andalusier aus Jaén,
stolze Olivenbauern,
fragt meine Seele: Wem,
wem gehören diese Olivenbäume?
Jaén, erhebe dich tapfer
über deine mondhellen Steine,
lass dich nicht versklaven
mit all deinen Olivenhainen.
Inmitten der Klarheit
des Öls und seiner Düfte
zeigen sie deine Freiheit an,
die Freiheit deiner Hügel.

LIED DES SOLDATEN-EHEMANNES

Ich habe deinen Schoß mit Liebe und Saat gefüllt,
ich habe das Echo des Blutes verlängert, auf das ich reagiere,
und warte auf der Furche, wie der Pflug wartet:
ich bin bis auf den Grund vorgedrungen.

Brünette mit hohen Türmen, hellem Licht und hohen Augen,
Gattin meiner Haut, großer Schluck meines Lebens,
deine wilden Brüste wachsen mir entgegen und hüpfen
wie eine schwangere Hirschkuh.

Schon scheint es mir, als seist du ein zartes Kristall,
ich fürchte, du könntest mir beim geringsten Stolpern zerbrechen,
und deine Adern mit meiner Soldatenhaut zu stärken,
wäre wie der Kirschbaum.

Spiegel meines Fleisches, Nahrung meiner Flügel,
ich schenke dir Leben im Tod, den man mir gibt und den ich nicht nehme.
Frau, Frau, ich liebe dich, umzingelt von Kugeln,
begierig nach Blei.

Über den wilden, lauernden Särgen,
über den toten selbst, ohne Hoffnung und ohne Grab
liebe ich dich, und ich möchte dich mit meiner ganzen Brust küssen
sogar im Staub, meine Frau.

Wenn meine Stirn neben den Schlachtfeldern an dich denkt
und deine Gestalt weder abkühlt noch besänftigt,
kommst du auf mich zu wie ein riesiger Mund
mit hungrigem Gebiss.

Schreib mir in den Kampf, fühle mich im Schützengraben:
Hier mit dem Gewehr beschwöre und verankere ich deinen Namen.
Und ich verteidige deinen armen Leib, der auf mich wartet,
und ich verteidige dein Kind.

Unser Sohn wird mit geballter Faust geboren werden,
eingehüllt in einen Jubel aus Sieg und Gitarrenklängen,
und ich werde mein Soldatenleben vor deiner Tür zurücklassen
ohne Reißzähne und ohne Krallen. ,

Man muss töten, um weiterzuleben.
Eines Tages werde ich in den Schatten deines fernen Haares gehen.
Und ich werde auf dem Laken aus Stärke und Getöse schlafen,
das von deiner Hand genäht wurde.

Deine unerbittlichen Beine gehen geradewegs der Geburt entgegen,
und dein unerbittlicher Mund mit seinen unbezähmbaren Lippen,
und angesichts meiner Einsamkeit aus Explosionen und Breschen
beschreitest du einen Weg aus unerbittlichen Küssen.

Für den Sohn wird es der Frieden sein, den ich schmiede.
Und schließlich werden in einem Ozean aus unaufhaltsamen Knochen
dein Herz und meines untergehen, und zurückbleiben
eine Frau und ein Mann, von den Küssen zermürbt.

Im Dezember 1937, während Miguel an der Front von Teruel war, wurde sein erster Sohn, Manuel Ramón, geboren, der im Alter von zehn Monaten starb und dem das Gedicht „Sohn des Lichts und des Schattens“ gewidmet ist “ gewidmet ist. Nach Kriegsende, im Januar 1939, kommt der zweite Sohn, Manuel Miguel, zur Welt.

VI. Zyklus: Verfolgung, Gefängnis und Tod (1939–1942)

Im April 1939 erklärte General Francisco Franco den Krieg für beendet, und in Valencia war der Druck von „El hombre acecha“ abgeschlossen, das die zwischen 1937 und 1939 verfassten Gedichte enthielt. Dieses Buch war Pablo Neruda gewidmet. Noch bevor es gebunden war, ordnete eine von Franco eingesetzte Säuberungskommission unter dem Vorsitz des Philologen Joaquín de Entrambasaguas die vollständige Vernichtung der Auflage an. Zwei Exemplare, die gerettet werden konnten, ermöglichten jedoch 1981 eine Neuauflage des Buches.

MUTTER SPANIEN

An deinen Körper geschmiegt wie der Baumstamm an seine Erde,
mit all den Wurzeln und all dem Mut,
wer wird mich trennen, mich von dir losreißen,
Mutter?

An deinen Schoß geschmiegt, wer wird ihn mir nehmen,
wenn sein titanischer Grund meinem Fleisch den Anfang gibt?
An deinen Schoß geschmiegt, der mein ewiges Zuhause ist,
niemand!

Mutter: Abgrund aller Zeiten, Erde aller Zeiten:
Innerstes, in das alle Blutströme münden und sich vereinen:
wo alle versunkenen Hohlräume sich erheben,
Mutter.

„Mutter“ zu sagen bedeutet, die Erde zu sagen, die mich geboren hat;
es bedeutet, zu den Toten zu sagen: Brüder, erhebt euch;
es bedeutet, im Mund zu spüren und unter der Erde zu hören:
Blut.

Die andere Mutter ist eine Brücke, nichts weiter, über deine Flüsse.
Die andere Brust ist eine Blase deiner Meere.
Du bist die ganze Mutter mit all ihrer Unendlichkeit,
Mutter.

Erde: Erde am Galgen, und in der Seele, und in allem.
Erde, die ich verschlinge, die mich am Ende verschlingen wird.
Mit größerer Kraft als zuvor wirst du mich wieder gebären,
Mutter.

Wenn auf deinem Körper nur noch ein leichter Abdruck ist,
wirst du mich wieder gebären, mit größerer Kraft als zuvor.
Wenn ein Kind ein Kind ist, lebt und stirbt es schreiend:
„Mutter!“

Brüder: Lasst uns ihren angegriffenen Schoß verteidigen,
wohin die Krähen von überall her heranwachsen, denn
damit die bösen Flügel fliegen können, gibt es noch
Luft.

Werft an die Ufer eures Herzens das
begrenzte Gefühl, die einseitigen Zuneigungen.
Es sind kleine Geschichten neben ihr, die immer
groß ist.

Ein Foto und ein Stück Erde,
ein Brief und ein Berg sind manchmal gleich.
Heute bist du das Gras, das über allem wächst,
Mutter.

Familie dieses Landes, das uns im Licht verschmilzt,
die dunkelsten Toten ringen darum, sich zu erheben,
sich mit uns zu vereinen und die erste
Mutter zu retten.

Spanien, stoischer Stein, der sich in zwei
Stücke aus Schmerz und tiefem Gestein spaltete, um mir zu geben:
dass man mich nicht von deinem hohen Innersten trennt,
Mutter.

Abgesehen davon, für dich zu sterben, bitte ich um eines:
dass die Frau und der Sohn, die ich habe, wenn sie sterben,
zu der Ecke gelangen, die ich in deinem Schoß bewohne,
Mutter.

Nach Kriegsende beginnt für Miguel ein harter Leidensweg.

Sein Freund Cossío bot an, den Dichter in Tudanca aufzunehmen, doch dieser beschloss, nach Orihuela zurückzukehren. Da er in Orihuela in großer Gefahr war, beschloss er, über Córdoba nach Sevilla zu gehen, mit der Absicht, bei Huelva die Grenze nach Portugal zu überqueren. Die Polizei unter Salazar übergab ihn der Guardia Civil. Vom Gefängnis in Sevilla wurde er in die Strafanstalt in der Calle Torrijos in Madrid (heute Calle del Conde de Peñalver) verlegt, von wo aus er dank der Bemühungen, die Pablo Neruda bei einem Kardinal unternahm, im September 1939 unerwartet und ohne Anklage freigelassen wurde.

Zurück in Orihuela übergab er Joefina ein Notizbuch mit seinen bisherigen Aufzeichnungen, den Keim für das Buch „Cancionero y Romancero de Ausencias“. Miguel wurde denunziert und verhaftet und verbrachte eine erste Haftzeit im Seminar von Orihuela, das damals als Gefängnis diente.

Von dort wurde er in das Gefängnis an der Plaza del Conde de Toreno in Madrid verlegt, wo er im März 1940 vor Gericht gestellt und zum Tode verurteilt wurde. Dort teilte er sich eine Zelle mit Buero Vallejo, der eines der berühmtesten Kohleporträts des Dichters von ihm anfertigte. Cossío und andere befreundete Intellektuelle, darunter Luis Almarcha Hernández, ein Freund aus Jugendtagen und Generalvikar der Diözese Orihuela (später, im Jahr 1944, Bischof von León), setzten sich für ihn ein, woraufhin die Todesstrafe in eine dreißigjährige Haftstrafe umgewandelt wurde.

Im September 1940 wurde er ins Gefängnis von Palencia verlegt und im November in die Strafanstalt von Ocaña (Toledo). Im Juni 1941 kam er in die Besserungsanstalt für Erwachsene in Alicante, wo er endlich Josefina und seinen Sohn wiedersehen konnte.

Von Gefängnis zu Gefängnis schrieb der Dichter weiter. Sein Buch „Cancionero y Romancero de Ausencias“ enthält Gedichte, die zwischen 1938 und 1941 entstanden sind, und in „Poemas Últimos“ wurden die Gedichte im „arte mayor“, also im klassischen Versmaß, zusammengefasst, die ebenfalls in dieser Zeit geschrieben wurden.
Unter diesen Gedichten sticht „Nanas de la Cebolla“ hervor, das er für seinen zweiten Sohn schrieb, als dieser acht Monate alt war, nachdem er einen Brief seiner Frau erhalten hatte, in dem sie ihre Not beschrieb und schrieb, dass sie nichts als Brot und Zwiebeln zu essen hätten. Concha Zardoy bezeichnete es als „das tragischste Wiegenlied der spanischen Poesie“.

NANAS DE LA CEBOLLA

Die Zwiebel ist Raureif
dicht und arm.
Raureif deiner Tage
und meiner Nächte.
Hunger und Zwiebel,
schwarzes Eis und Raureif
groß und rund.

In der Wiege des Hungers
lag mein Kind.
Mit Zwiebelsaft
steckte es.
Doch dein Blut,
mit Zucker überzogen,
Zwiebel und Hunger.

Eine dunkelhäutige Frau
entschlossen wie der Mond
ergießt sich Faden für Faden
über die Wiege.
Lache, mein Kind,
ich bringe dir den Mond,
wenn es nötig ist.

Lerche meines Hauses,
lache viel.
Es ist dein Lachen in deinen Augen,
das Licht der Welt.
Lache so sehr,
dass meine Seele, wenn sie dich hört,
den Raum erfüllt.

Dein Lachen macht mich frei,
verleiht mir Flügel.
Es nimmt mir die Einsamkeit,
befreit mich aus dem Gefängnis.
Ein fliegender Mund,
ein Herz, das auf deinen Lippen
aufblitzt.

Dein Lachen ist das
siegreichste Schwert,
Sieger über die Blumen
und die Lerchen,
Rival der Sonne.
Zukunft meiner Gebeine
und meiner Liebe.

Das flatternde Fleisch,
plötzlich das Augenlid,
das Leben wie nie zuvor
farbenfroh.
Wie viele Stieglitze
steigen empor, flattern,
aus deinem Körper!

Ich bin aus dem Kindsein erwacht:
erwache niemals.
Traurig trage ich den Mund:
lache immer.
Immer in der Wiege,
das Lachen verteidigend
Feder für Feder.

Ein Wesen von so weitem Flug,
so weit ausbreitend,
dass dein Fleisch der Himmel ist,
gerade erst geboren.
Wenn ich doch
zum Ursprung
deines Laufs zurückkehren könnte!

Im achten Monat lachst du
mit fünf Orangenblüten.
Mit fünf winzigen
Wildheiten.
Mit fünf Zähnen
wie fünf jugendliche
Jasminblüten.

Grenze der Küsse
werden sie morgen sein,
wenn du im Gebiss
eine Waffe spürst.
Spürst, wie ein Feuer
die Zähne hinunterläuft
und das Zentrum sucht.

Flieg, Kind, im doppelten
Mond der Brust:
er, traurig wie eine Zwiebel,
du, zufrieden.
Brich nicht zusammen.
Wisse nicht, was geschieht, noch
was vor sich geht.

Besonders bewegend ist auch das folgende Gedicht, das er für seine Frau schrieb:

AUSSER DEINEM BAUCH

Außer deinem Bauch,
ist alles verwirrend.
Ohne deinen Bauch,
ist alles Zukunft
flüchtig, Vergangenheit
vergeblich, trüb.
Ohne deinen Bauch,
ist alles verborgen.
Ohne deinen Bauch,
ist alles unsicher,
alles Letzte,
Staub ohne Welt.
Ohne deinen Schoß,
ist alles dunkel.
Ohne deinen Schoß,
hell und tief.

Im Dezember 1941 zeigten sich die ersten Symptome seiner Krankheit, die sich von einer Bronchitis zu Typhus und einer Rippenfellentzündung entwickelte. Am 4. März 1942 schloss er in der Krankenstation des Gefängnisses eine kirchliche Trauung, da das Franco-Regime die Gültigkeit der standesamtlichen Eheschließungen der Republik für nichtig erklärt hatte – was die Bedingung war, die der Vikar Luis Almarcha gestellt hatte, um ihm zu helfen. Dennoch traf die Hilfe [der Befehl, ihn ins Krankenhaus von Alicante zu verlegen] kam zu spät, am 17. März, und niemand wollte mehr einen Körper transportieren, aus dem an allen vier Seiten Eiter austrat. Miguel Hernández starb am 28. März 1942 um 5:32 Uhr morgens in der Krankenstation des Gefängnisses von Alicante, im Alter von nur 31 Jahren.

Miguel Hernández wurde am 30. März in der Grabnische Nummer 1009 auf dem Friedhof Nuestra Señora del Remedio in Alicante beigesetzt. Derzeit ruhen seine sterblichen Überreste in einem Grab auf demselben Friedhof, neben denen seiner Frau Josefina Manresa und seines Sohnes. Dieses leicht zu erkennende Grab wird häufig besucht.

In einem Brief vom 3. September 1946 schreibt Vicente Aleixandre an den kanarischen Dichter Juan Maderos folgende Worte über Miguel Hernández: „Ich weiß nicht, ob Sie wissen, dass Miguel für mich ein Bruder war, ein jüngerer Bruder, voller Begeisterung, mir innig verbunden, mit dem ich ständig zusammenlebte. Er hatte ein riesiges Herz, blind großzügig, das in seiner gesamten Dichtung schlug und das sich in seinen Augen widerspiegelte, wie in seiner Dichtung. Das Feuer des Lebens brannte in seiner Seele, und er hatte Verständnis für alles. Fähig zur Leidenschaft, leidenschaftlich, fähig zu jener Nacktheit der Seele, zu jenem Pulsieren des Blutes, zu dem der wahre Dichter gelangt, und das dafür sorgt, dass alles Menschliche verstanden wird, und der jene mühelose Großzügigkeit erreichte, die vor nichts zurückschreckt, weil alles Menschliche ihn berührt und ihn nichts erschrecken kann. Deshalb gab es in ihm weder Kindlichkeit noch Unnachgiebigkeit. Er war eine freie Seele, die die Menschen mit klarem Blick betrachtete. Er war der Dichter des traurigen Schicksals, der starb, während er als großer Künstler noch im Werden war – ein Künstler, der die Ehre unserer Sprache gewesen wäre und es bereits ist.“

2.2. SEIN VERMÄCHTNIS NACH SEINEM TOD UND HEUTE

Während der Franco-Diktatur war es trotz aller Versuche nicht möglich, die Person und das Werk von Miguel Hernández zu rehabilitieren.
Mit dem Beginn der Demokratie kam die Anerkennung langsam zurück. 1976 wurde in Alicante das erste Gymnasium Spaniens nach Miguel Hernández benannt – ein Antrag auf diese Namensgebung, der bereits 1974 gestellt und abgelehnt worden war. 1981 erwarb die Stadtverwaltung von Orihuela das ehemalige Wohnhaus von Miguel Hernández und begann 1985 mit dessen Restaurierung. Im Juli 1994 wurde die Kulturstiftung Miguel Hernández gegründet, und 1996 entstand die Universität Miguel Hernández in Elche.

Erst im März 2010 fand in Alicante die „Übergabe der Erklärung zur Wiedergutmachung und persönlichen Anerkennung“ an die Angehörigen von Miguel Hernández statt, wie sie im Gesetz 52/2007 vom 26. Dezember über die historische Erinnerung vorgesehen ist.

Es war die Schwiegertochter des Dichters, Lucía Izquierdo, die alle Urheberrechte an den Werken des Dichters besaß und dessen Nachlass nach Elche brachte, der Stadt, in der sie lebte. Allerdings führte ein Wechsel in der Stadtverwaltung und der Machtantritt der Partido Popular im Jahr 2012 zu Unstimmigkeiten, und so wurde schließlich Quesada in Jaén, der Geburtsort von Josefina Manresa, der Ehefrau von Miguel Hernández, schließlich den Ort, an dem das Vermächtnis des Dichters aufgenommen wurde. Es ist bedauerlich, dass es die Politik nicht zugelassen hat, das Andenken an den Dichter so zu ehren, wie es wünschenswert gewesen wäre, und dass die Familie nicht Teil der Stiftung ist, die den Namen des Dichters trägt.

Was die Verbreitung von Leben und Werk betrifft, ist insbesondere die zweiteilige Miniserie hervorzuheben, die Licardo Larranz für TVE über Miguel Hernández gedreht hat und die am 28. Februar 2002 mit Liberto Rabal und Silvia Abascal ausgestrahlt wurde. Ebenso ist die Arbeit des Liedermachers Joan Manuel Serrat zu erwähnen, der bereits 1987 ein erstes Album mit Liedern des Dichters veröffentlichte und 2010 ein zweites Album herausbrachte, dessen Tournee am 23. April begann.

3. FAZIT

Im Jahr 2010 fanden anlässlich des 100. Geburtstags des Dichters unzählige Veranstaltungen statt; Miguel wurde neu gelesen und wiederentdeckt.

Mariano Abad und Jose Antonio Torregrosa laden in einer 2010 anlässlich des hundertsten Geburtstags herausgegebenen „Anthologie mit 40 illustrierten Gedichten“ dazu ein – und ich schließe mich ihnen an und möchte mit dieser Anmerkung diese Präsentation abschließen –, die Stereotypen, in die die Figur und das Werk von Miguel Hernández gesteckt wurden, ein für alle Mal zu begraben.

Das Klischee vom Dichter als „natürlichem Wesen“ mit seiner Spontaneität, seinem Primitivismus und seiner Authentizität, das auf stereotype Vorstellungen vom „edlen Wilden“ oder vom „unbefangenen Genie“ zurückgeht – Klischees, die Miguel selbst zu Lebzeiten als seine eigene „Marketingstrategie“ pflegte –, wird der Wahrheit nicht gerecht.

Miguel verfolgte bis zum Schluss beharrlich und unermüdlich das Bestreben, alle literarischen Konventionen zu kennen, anzunehmen und zu beherrschen, die seiner Zeit vorausgingen und zu seiner Zeit vorherrschend waren; daher hat sein ästhetischer Werdegang sehr wohl einen kulturellen Charakter. Wie Abad und Torregrosa treffend sagen: „Wenn es in seiner Biografie eine Konstante gibt, die hervorzuheben ist, dann ist es das beharrliche Bestreben, Leben und Literatur zu vereinen.“

Mein abschließender Wunsch ist es daher, dass diese Stereotypen begraben werden und man dazu übergeht, Miguel Hernández in der ganzen Bandbreite seines verdienstvollen Kampfes um kreative Selbstüberwindung zu würdigen.